Y tu aire no es mi aire.

Y tu aire no es mi aire.

Y nos perdemos y caemos,

y alzamos los brazos.

Y morimos. Muerte.

Morir. Parece sencillo;

dejar de respirar,

parar nuestro corazón,

envenenar nuestro amor.

Morir. Pero lloramos,

arañamos y gruñimos,

cuando la muerte llama,

a nuestra puerta negra.

Morir. Y a pesar de ello,

muerto cuando marchas,

y desfallezco cuando besas

mi cuello con tu fuego.

Y desenfoco la mirada,

buscando a través de tus ojos,

y suspiro, sollozo. Muero.

Morir. Muerte.

Parece sencillo, pero

es a la vez complejo.

Como nuestro amor,

nuestros sueños y pasión,

que mi aire no es tu aire,

que mis besos no son tus sueños.

Y bueno,

qué decir de tus huesos,

de tus vacíos, tus huecos,

de tus gruñidos, anhelos.

Pero mi aire no es tu aire,

pero tus besos no son mis besos,

pero caigo y miento si vivir anhelo,

pero vivo y perezco, si muero.