Mamihlapinatapei - O hablar de lo imposible

Mamihlapinatapei - O hablar de lo imposible

Hoy, te he vuelto a ver.

Llevabas ese chaquetón que llevan todas, y una sonrisa pintada y desganada.

Hoy, te he vuelto a ver.

Y me has mirado a la cara, sin rencor ni temor, como dos extraños encontrados, como dos presos encarcelados.

Hoy, te he vuelto a ver.

Y has suspirado desencantada, al verme aquí, en este vagón maltrecho y no en tus sueños, dónde nos abrazamos y condenados, besamos y abrazamos. Y devoramos, ah. Ah. Y el aire se escapa de nuestros labios, y nuestros pulmones agrietados, y nuestro corazón malherido en esta guerra de trincheras, de miradas sagaces, furibundas, que se saben imposibles.

Hoy, te he vuelto a ver.

Y tal vez haya visto, o quién sabe, tal vez simplemente haya soñado que alzabas una mano buscando mi rostro, mi barba de tres días, pero tan sólo buscabas tu libro, tu dichoso libro que nunca terminas para desviar tu vista. de mi vista.

Hoy te he vuelto a ver.

En la misma parada de siempre; y el cielo era gris y encapotado, sin nadie para desencapotarlo, sin nadie para amarlo, como nuestras pieles, desechas en lágrimas y llantos, como las plañideras que despiden a un muerto, como nuestro amor.

Era la misma parada de siempre, pero el tiempo no se ha parado.

Y el tiempo se te ha llevado.